Eladio Scalamogna

El Relato:

Con Tio Frankie soñamos en hacer juntos la primera parte de su viaje a Alaska, un tramo hacia el norte por terreno amazónico, incluyendo parte del pantanal, la ruta de estaño y la mitica ruta transamazónica BR319. El viaje se preparo con lujo de detalles, y días antes de la partida, leyendo las noticias de la zona, nos damos cuenta que, lluvias tardias y torrenciales dejaron la zona completamente inundada, en una de las máximas crecidas de los últimos cien años. Todos los ríos de la cuenca amazónica estaban a tope.
Conclusion: postergábamos el viaje.
Esta postergación me dejo, con la chata preparada y cargada, aun con la maleta, y el corazón lleno de desgano; tanto asi, que pasaron varios días hasta que “descargue” todas las cosas del vehiculo.

El proyecto del viaje
Como consuelo, me proyecte un viaje por Bolivia, mucho mas modesto, y con el objetivo de hacer un off road mas suave y “contemplativo”. Iria solo en mi camioneta, sin otro vehiculo que me acompañe, ya que es difícil conseguir compañeros para estas latitudes. En un llamado mágico a mi primo Juan Pablo, me consigo un compañero para mi timida aventura.

El destino y los compañeros
El parque Noel Kempff Mercado, una maravilla de la naturaleza, 1,5 millomes de hectáreas protegidas, selva virgen, ríos de meseta que se desploman en caídas de mas de cien metros… Mi compañero estaba emocionado con el viaje, no solo por lo que veriamos allí, sino por viajar juntos nuevamente, ya que con el hice el viaje a Bolivia en el 2008, ese que me hizo pensar en convertirme en aventurero y recorrer el amazonas. Juan Pablo es médico y había terminado su residencia de especialización, y mi llamado catalizo el comienzo de un largo viaje por América antes de meterse de lleno en la vida profesional. Tiene 30 años y compartimos el mismo espíritu aventurero y divertido.
Ya con JP en Córdoba, se nos sumó Gabriel, mi otro primo y hermano de Juan Pablo; el viaje con estos dos compañeros ya era perfecto sin importa el lugar a donde fuésemos. Gabriel tiene 28 años y es piloto de ultramar, y un hueco en sus embarques le permitía acompañarnos.

En ruta
Salimos de cordoba con detino a Yacuiba, por la ruta 9N, luego RN60, todo el recorrido con GNC, viajando despacio, (nunca paso de 100km/h) ya que me he vuelto paciente y temeroso…jajaja
A la noche parábamos en Embarcacion a dormir, para al otro dia, salir y llegar a la frontera temparanito, y asi hacer el recorrido hasta Santa Cruz de la Sierra de dia. Llegamos al hotel, nos bañamos y me meti en la cama; los chico me miraron y dijeron: -nos vamos a dar una vuelta. Los degenerados se fueron a chupar y se encontraron con unas minas volviendo a las cinco y media de la mañana. El resultado: eran las diez y media y recién se levantaron, mientras yo puteba en chino.

Cruzamos a Bolivia por el paso Salvador Mazza, en Yacuiba cambiamos unos dólares por bolivianos para hacer frente al via crucis de peajes y otras “colaboraciones” a la policía de caminos. Tambien debíamos cargar combustible y aquí nos encontramos que en un intento de “fomentar” el turismo internacional, el gobierno boliviano de Evo, aplica una tarifa diferenciada en el combustible para turistas, en la cual se cobra tres veces mas el costo que a un auto con patente boliviana. Para bolivianos el precio es de 3,20Bs, mientras que para nosotros es de 9,17Bs. Esto no nos molesto, solo que prometimos valernos de cualquier treta para pagar el precio mas bajo.

En SCZ (asi pondré santa cruz para no escribir tanto), ya tarde, buscamos hotel y nos alojamos en una residencial de mala muerte pero con garaje, ya que los hoteles estaban todos llenos.

Al otro dia nos encontramos con Jean paul un amigo virtual del mundo off road boliviano, quien nos guio a una gomeria donde cambie las cubiertas de mi chata que no daban mas, por unas hermosas y baratas Goodrich. Luego, almorzamos y al contarle de que íbamos al parque, nos desalentó contándonos que el viaje al parque es peligroso, complicado y que deberíamos hacerlo con otras camionetas. Logro convencernos.
-Yo no sabia, ni Jean Paul tampoco, en la sucesión de peligros y locuras en la que caeríamos luego, por evitar ir a ese parque, y que por mas peligroso que haya sido, seria una tarde en Disney frente a todo lo que termino ocurriendo después.

Nos despedimos y partimos a un “plan B”, que seria ir a Guayarámerin, localidad en el Beni, y frontera norte de Bolivia con Brasil. La idea era hacer una ruta que había estudiado, y que en la red de caminos boliviana esta marcada como de “tierra” (es decir la escala inferior de rutas) y como parte de la ruta 9. El camino, por lo que había estudiado, era llano, desolado, pero al parecer transitable y lleno de paisajes de pantanal. Una vez en Guayará, veriamos que hacer.

Partimos a Trinidad, capital de beni, 580km de scz, y llegamos a la noche a dormir. Al otro dia nos esperaba el camino de tierra hasta Puerto Siles, en la costa del rio Mamore, un bellísimo afluente amazónico, que luego se transforma en el Madeira.
A la tarde, y luego del maravilloso paisaje de pantanal, llegábamos a Puerto Siles, un caserio de una docena de casa y ninguna instalación de puerto, donde debimos hacer magia, esa, -que tan bien me sale-, para convencer que nos crucen en un pontón que aun no estaba en funciones, la razón: el camino, aún no se podía transitar con normalidad para ir a Guayara, ya que la primera parte estaba aun con barro.
Insistimos, y le contamos que estábamos con un vehículo equipado para hacerle frente a algún obstáculo, y asi logramos hacer que se “arme” el pontón, remolacado por dos canoítas, y nos crucen al otro lado, a una estancia llamada Matucare.

Una vez ahí, el dueño de la estancia, se rió de nosotros, diciéndonos que no pasaríamos, pero si queríamos ir, nos daba una guía que nos acompañe al otro día.
Acá, nos preparamos para la batalla y colocamos el malacate, mientras los mosquitos nos devoraban en el atardecer tropical. La estancia donde estábamos, era una de doce, que componían una superficie de 40.000ha. Nos brindaron su hospitalidad, y allí armamos nuestro campamento.
Esa noche hacia un calor sofocante mientras que bandadas de mosquitos nos ametrallaban en medio de la noche. Nos metimos en las carpas para protegernos, pero el calor nos asaba. El cansancio pudo mas y concilie el sueño.
A mitad de la noche un arreo de vacas que llegaba, amenazo seriamente con pisarnos, y allí mi sueño termino. Más tarde, se levanto viento frio, y la intensidad era tal, que las chapas del techo del galpón parecían soltarse, y me imaginaba una chapa asesina volando y decapitándome en mi carpa….

Con las primeras luces abandone mi martirizante pensamiento, y me levante. Mis primos, me confesaron que sufrieron miedos idénticos a los mios.
Desarmamos el campamento, saludamos, agradecimos, y salimos guiados por un muchachito, quien montaba una pequeña mulita, le preguntamos el nombre del animal y nos dijo -no tiene nombre-, procediendo inmediatamente a llamarla “mule without a name”.
Mientras estábamos en los aprontes, y a no más de diez metros míos, enlazaron una vaca, la ataron a un poste, y un peón con un cuchillito, la mato frente a mis ojos. Yo, un ser de ciudad, sensible e impresionable, casi me largo a llorar, y jure no comer un asado mas en mi vida…-imagínense que veo la película de bambi y lloro-….

Esta imagen del animal asesinado tardo un buen rato en borrarse, y casi arranca de mi alma, la promesa de hacerme vegetariano.

Luis, nuestro guía, metía su mulita en el monte y nosotros por detrás…mientras, verificaba como íbamos con la ruta del gps, comprobando que nos desviábamos hacia el oeste. Luego comprobé que este desvío, era a causa de que el humedal no se había secado y lo estábamos esquivando por el monte, de mayor cota.

El camino, estrecho y en medio de árboles iba dejando a mi Cherokee cada vez mas rayada, a punto que en un momento pensábamos de que color la pintaríamos al volver.
Finalmente, salimos del monte y frente a nosotros una tierra baja y semi-pantanosa se nos presentó.
En ese instante Luis paraba su mulita y nos decía –hasta aquí nomas-, -pero, queremos ir hasta el rio Mayosa, le dije-, el dijo, cortante y con un rostro inexpresivo tipo vietnamita, -eso es lejísimo, hasta aqui nomas-.
Le pregunté para dónde seguíamos y nos dijo, -Para allá-. Señalando el horizonte.
Un nudo en la garganta atenazó mis palabras, y mediante una sonrisa, que no logró disimular mi espanto, agradecí por los servicios, extendiendo unos billetes que pagaron al verdugo por darnos una muerte no tan dolorosa.

Nunca debí poner rumbo a donde encaré mi camioneta; mas bien debería haber seguido a la mulita y volver a la estancia a jugar con los niños, y a comer unas tortas fritas, para luego volver a mi casa y contar que estuvimos “tan lejos” y que logramos regresar….

Ilegales en Brasil
Dejamos el Forte Principe da Beira, y partimos rumbo a Porto Velho, anduvimos el resto del dia y a la noche estábamos ahí.
Hubiera seguido a Humaitá, de no ser que había un pequeño detalle, que yo había tenido en cuenta hacia dos días, metido en mi carpa, mientras trazaba el plan “C”, ¿DÓNDE HARIAMOS MIGRACIONES???
Hasta aquí, estábamos totalmente ilegales en Brasil y (según los papeles) sin haber salido de Bolivia aún.
En Costa Marquez, y mientras buscábamos balsa pase por la policía civil, e informe de nuestra situación y me dieron un escrito con mi exposición, en la que decía que buscaríamos la sede de la Policía Federal mas próxima para regularizar la situación. Por eso, esa noche hos quedábamos en Porto Velho, para al otro dia hacer ese “tramite”.
Yo, en mis adentros ya preparaba los argumentos que expondría en la comisaria, y los términos portuñolizados que usaría.
A la mañana fuimos a la PF, y debimos insistir para que que entiendan la situación. Nos hacen pasar y al parecer un comisario, nos explica que ellos ahí no tienen sistema para hacer la entrada, que el llamaría a un amigo en Guajara-Mirim, para que le nos reciba y nos haga el tramite.
Guajara-Mirim esta a 350km para el otro lado de donde íbamos, le pregunto si no lo puedo hace r en otro lado y me dice que en realidad el debería deportarnos de inmediato y cobrarnos una fuerte multa, pero, en atención a nuestros esfuerzos para regularizar la situación es que nos brindaba esta facilidad. Agradecimos, saludamos y partimos a hacer el tramite.
Fueron 350km de ida y vuelta, nos trataron como reyes en la PF, y ya en Guajará, mi primo Gabriel lee su e-mail, y se anoticia que lo llaman urgente de la compañía naviera para ir a buscar un barco a Sudafrica. Vimos opciones, y le convenia cruzar a Bolivia allí y volver en avión hasta La Paz y de allí a Buenos Aires.
Asi fue que perdimos uno de los compañeros, al que despedimos a orillas del Mamoré.
Con Juanpi, regresamos a Porto Velho esa noche, y continuamos viaje a Humaitá.
La suerte esteba echada...
CAMINO A MANAOS
Llegamos a Humaita, dormimos, y al otro dia salimos rumbo a Manaos… era increíble, como todo se había dado vueltas para ponernos rumbo a esta ciudad con la que había soñado por años.
Teniamos la chata golpeada y en 4x2, llevábamos el tanque lleno de nafta y los dos bidondes rojos con 40lts de combustible, más un bidoncito de repuesto de 10lts. Los tubos de GNC, habían quedado cargados desde SCZ, y también estaban por las dudas.
LLevabamos pocos viveres, cuatro botellas de agua, un anana, tres paquetes de criolltas, tres latas de sardnas y dos leches larga vida. Frente a nosotros la mitica BR319 y los 700km que nos separaban de nuestro destino.
Si yo hubiese sabido que haría esa ruta en una camioneta tracción simple, solo, y acompañado solo por mi primo, nunca hubiese aceptado hacer ese viaje, pero, estando allí, no había como negarse.
La idea era ir, y si se complicaba, no intentar ninguna heroica, dar la vuelta y volver calladitos.
Empezamos a devorar kilómetros y la ruta se ponía cada vez mas destruida, el promedio bajaba a cada hora, hasta que, al final de la tarde ya era de menos de 30km/h. Ya casi de noche esperábamos la llegada de una antena donde parar.
Para los que no conocen este camino, se trata de una ruta asfaltada que en otra época unia Manaos con el resto de Brasil, pero fue abandonada y destruida ex profeso por el consorcio balsero del rio Madeira, y a esto lo puede comprobar, la cual actualmente solo tiene algún tránsito parcial y escaso, manteniéndose activa la red de antenas de Embratel, que realizan un enlace de microondas entre Manaos y Porto Velho.
En el predio de una de esas antenas fue que ingresamos, ya que estaba con cadena, pero sin candado. Armamos campamento y pasamos una noche en medio de ruidos desconocidos para nosotros. En el cielo se veian refusilos de una tormenta que se aproximaba. El día siguiente nos enfrentariamos con ella y con la ruta llena de barro.
Al otro dia, desayunamos y salimos a este camino desierto, ya que en el inicio se ve algún movimiento, el que va desaparaciendo a medida que uno avanza, para hacerse nulo a estas alturas.
El dia, de un calor agobiante, y con un camino destruido que nos marcaba una velocidad media de 23km/h.
A la tarde, luego de un millón de pozos, un amortiguador menos y la sensación de soledad e indefensión mas grandes que se puede tener, llegamos a la primera balsa en un pueblito de diez casas, donde nunca me sentí mas feliz y a gusto con la presencia humana. Le insisti a Juan Pablo que nos quedásemos a dormir ahí pero el insistió en seguir: eran las 16:30hs.
El sol, que en esta latitud se cae a pique a las 18:00 desaparecio entre refusilos del cielo tormentoso, y una vez llegada la noche, una lluvia torrencial se desató.
El camino estaba destruido y la lluvia del dia anterior había hecho estragos, debiendo enfrentar extensos lodazales patinosos. En varios de ellos estuvimos a punto de quedar, cuando en uno, donde el terraplén estaba peligrosamente alto e inclinado, la chata empezó a derivar y la detuve justo antes de que cayese.
Juan Pablo se bajó, le di instrucciones, e hizo firme el cable del malacate en un poste que estaba bien a la altura de mi puerta pero del otro lado del terraplen; tiramos con el malacate y coloqué la chata de nuevo en una posición que pudiese seguir.
Los puentes ya no existían, y en su lugar unas rampas de tierra bajaban hasta un caño gigante, y del otro lado volvia a subirse al terraplen; esto, mojado y lleno de barro blando era imposible, y bajábamos de costado y subíamos de costado tirando barro para todos lados. En tanto la lluvia seguía y mi cagazo aumentaba exponencialmente.
Finalmente entramos en un tramo de camino, muy patinoso pero sin huecos, de manera que andábamos con la chata de costado, pero pudiendo maniobrar.
No se a que hora llegamos a un tramo de asfalto, para al final darnos contra un murallón en medio de la ruta que era el estribo de un puente que estaban construyendo, donde debimos detener la marcha, ya que aquí estaba la segunda balsa antes del Amazonas, pero, por lo avanzada de la hora ya no funcionaba.
Armamos carpas y a dormir al costado del camino.
Al otro dia, despertamos al balsero y bajo la lluvia encaramos el tramo final a la deseada Manaos.
Al medio dia cruzábamos triunfante el Rio Solimoes, veíamos su unión con el Negro y la transformación desde aquí en Amazonas.
Manaos bella y deseada, había sido conquistada, mi estómago tenía la sensación de vértigo por lo que vendría.
Al desertar Gabriel, Juan Pablo, me dijo que fuésemos a Manaos, y que el me acompañaría a la vuelta, para luego tomarse el barco desde Humaita y volver.
Eso, dicho antes del viaje era una cosa, ahora, ya en Manaos, era otra.
El sufrimiento y trabajosidad de hacer la Transamazónica no son pocos, y mellan hasta el alma mas preparada, más allá que las nuestras ya estaban soportando una paliza psicológica muy grande.
Asi fue, que pude leer en el rostro de mi primo, que el ya no quería mas “Cherokee”, y en medio del Amazonas, mientras cruzábamos hacia Manaos, le dije: -Primo, te eximo del deber de acompañarme de vuelta.- El seguiría viaje hacia el norte, y hacerle perder tanto camino no tenia sentido.
El, serio, miro al piso de chapa de la balsa, y me dijo –estas seguro?- y ahí le explique que si se me rompia la chata, me quedaría a esperar a que alguien pase y me lleve a algún lado, y que seria lo mismo que haría con el. Que al barro no le tenia miedo, y que a lo sumo me llevaría mas tiempo salir, pero saldría con el malacate, su alma noble se resistía a dejarme solo, pero le di confinza agarrándolo del brazo y haciéndole una sonrisa segura. Finalmente, accedio.
Desde ese momento sentí miedo.
Todo lo jocosas que resultaban las incertidumbres, ahora se habían vuelto certezas y la BR 319, me esperaba al otro día, con una sonrisa macabra, que me estrujaba el corazón.
Pensaba en la lluvia, en todo lo que habría empeorado aquellos tramos casi imposibles de la noche anterior. Fantaseaba con una rotura insalvable y quería que me trague la tierra.
Esa tarde en Manaos recorrimos el hermosísimo teatro y toda su area histórica, estuvimos mucho callados, disfrutando de estar bañados y limpios, tomamos unos juguitos naturales, y temprano nos fuimos a una bar típico, donde nos tomamos varias cervezas y brindamos por nuestro viaje.
Flotaba en el aire cierta melancolía.
Nos fuimos a dormir y al otro dia bien temprano nos despedimos con un abrazo. Al separarnos me sentí solo como nunca me había sentido antes, teniendo que enfrentar el miedo que me producían las imágenes que mi mente fantasiosa proyectaba.
Me dirigí a la balsa, donde en medio de la cola sucedió algo de características misticas: un personaje en moto se me acerco, y sin sacarse el casco me dijo “voce va a Humaita, sabe, a estrada esta sequinha, va conseguir llegar” me deseó suerte, me dió la mano y se fue… se me puso toda la piel de gallina y se me cayeron las lágrimas.
A partir de ahí, cada vez que me invadía el miedo, pensaba en esta especie de “angel” que me había interceptado en medio de mi fragilidad y dado una fuerza que yo no tenia.
La lluvia me acompañó desde la bajada de la balsa y por varios km. Enfrenté, ya a la tarde el tramo tan temido, y estaba como para temer. Verlo de día daba miedo, por las huellas profundísimas y su barro pegajoso y rojo. Me quedé en varias oportunidades, pero fue fácil salir de todas.
A la tarde llegaba a la segunda balsa y ahí decidí parar para dormir en la pequeñísima posada a orillas del rio.
Aquí me acomodé, me sirvieron un pescado frito riquísimo, todo limpio, todo abundante, me tome una exquisita cerveza, y la dueña, me dijo que la habitacion ya estaba lista.
Grande fue mi sorpresa al ver algo tan precario, y a la vez tan pulcro y limpio. Toda la edificación de madera y sobre palafitos altos ya que estaba a orillas del río.
Dormí como un angel, feliz y agradecido con la vida por brindarme la posibilidad de tener tantas sensaciones en un solo cuerpo.
El plan estaba muy estudiado desde antes y consistía en dormir allí, para al otro día salir al alba a tratar de hacer el resto del camino, y de no lograrlo, tenia el way point de una fazenda, llamada "De los Catarinos", donde pediría asilo por la noche.
Ese día viaje como un enemoniado, sin parar nunca, solo sacaba algunas fotos o filmaba algo y seguía. Me comí unas naranjas que llevaba, unas manzanas y tome agua, nada mas. Casi no use el aire.
Llevaba una señora que en la comunidad donde dormí, me pidieron que llevara a Huamaita.
A las cinco de la tarde paraba en la fazenda de los catarinos a saludarlos y a charlar un rato con ellos.
Son unos pioneros de Santa Catarina, de origen alemán al parecer, y que tienen esa fazenda, brindando hospitalidad y auxilio a los viajeros. También son contratados por Embratel para mantener el camino, los puentes y algo de las antenas.
Me despedí, de esta gente divina, y seguí viaje, para llegar a Humaita a la diez de la noche.
Cargué combustible y cuando salgo a la ruta para Porto velho, siento un zumbido de ruleman roto. Era una rueda de atrás. Decidi quedarme por si se rompia en la ruta, ya estaba muy cansado para pelear con una rotura.
Dormí comodamente, y al otro dia fresco y limpio, salí a la ruta.
La chata hacia ruido y vibraba… trataba de no oírlo, llegue a Porto Velho, cargue combustible, y puse proa a Guajara Merim, ya que había resuelto volver por Bolivia, dado que conocía el camino que me esparaba en Brasil y no tenia valor para enfrentarlo: Rutas estrechas con camiones endemoniados que viajan a una velocidad de locos, tránsito constante, baches, sin banquinas y un historial de accidentes muy grande.
Llegué a Guajará. Volví a cargar nafta, y al mirar la chata, descubrí manchas de aceite en el vidrio trasero… zaz! Dije!!... y me fui a una gomeria para que me saquen la goma. Quité la campana de freno y me encontré con el reten destruido, y el palier bailando.
Habia que parar y reparar.
Me fui a la PF donde ya conocía al comisario, sonrio ante mi llegada, y le pregunte por un buen taller: me mando al que ellos usan. Alli, los mecanicos me atendieron rapidísimo. Sacaron el rulemán y pude comprobar que el palier, que es pista de rulemán, estaba todo comido.
Salieron a conseguir el rulemán. No lo consiguieron, y me dijeron que volviera al otro día.
Al otro dia nada, asi que me decidi a actuar, y me fui con el ruelman y el reten en un taxi colectivo a Porto velho, (era la cuarta vez que hacia este maldito camino”!!!!!!!!); llegué tarde, pero me alojé en un hotelito donde al otro día me pasaría a buscar un amigo del Jeep Club de Porto Velho, a quien había contactado a través de mi amigo Sergiao.
A la mañana, encontramos lo que buscábamos, y a las nueve estaba de vuelta en la terminal, volviendo en el mismo taxi en que había ido. A las dos de la tarde, entraba al taller y los muchachos felices confirmaban que el rulemán era el correcto.
El palier no daba mas, asi que los mecanicos me llevaros a un tornero, que era uruguayo, y con quien pude hablar en castellano un buen rato; era gente de primera, y me hizo un muy buen trabajo ahí inmediatamente y me cobro casi nada.
Armamos la chata, pague también casi nada, y parti a la nueva y mas desafiente aventura que era entrar ilegal a Bolivia y a cruzarla por mas de mil cien kilómetros de tierra y casi mil doscientos de asfalto.